As janelas vazias solitárias, solidárias ao
poeta inquieto e insone que se debruça sobre a oitava folha rabiscada com a
loucura que viveu nas últimas horas, embebida em lágrimas, da qual nem sentia o
fervor. O jovem rapaz descabelava-se, estava sozinho e na solidão encontrava
sua morada pois não precisava conter sua insanidade e a espalhava por todo o
espaço. Estavam loucos os livros, os sofás, a cama, os talheres, especialmente
as facas. Não precisava e transcendia na transfusão do seu sangue para o papel,
da agonia para os versos, da loucura para os sonetos, do devaneio para as
estrofes, da abstração para a prosa e o romance.
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