Lembra das 30 cartas que eu ingenuamente te escrevi mês passado? Pois então, descobri que em vez de lê-las, você as usava para enrolar seus cigarros e me tragava aos poucos e queimava tudo o que eu sentia. Mas você é um babaca, nem percebia que era a mim que você tragava, que era meu coração que entrava nos seus pulmões junto com a fumaça que contaminava seu corpo inteiro. E quando me soprava para fora já era ódio ao invés de amor.

     Esqueci de escrever que te odeio, que fui estúpida e você um tremendo cafajeste e isso é até bem clichê, clichê pra caralho, mas é verdade. A gente fica mesmo meio idiota quando ama. Mas eu não errei, que nada, eu estava sem meus óculos quando te escolhi, como poderia ver?

      A propósito, eu quero que você se dane.